


Aver corso
rincorso e morso
una stupida illusione di serenità,
svelatasi immorale, irreversibile e senza sensazioni forti.
Le morti
quelle finte e senza scampo ancor più di quelle vere
si riflettono nella continua centrifuga
di un animo perso
terso
perverso
ammassato in un corpo troppo piccolo per i pensieri
stupidi, irrazionali
incoscienti, tradizionali.
E nel tuo morbido profumo di rifiuto
rimetto alle mani auto inflitte
il compito di sopperire alle perfidamente giuste mancanze.
Che il malaugurio avvertito
ormai è avverato
è cosa risaputa.
Riempirmi avrebbe un senso.

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